Siamo nati liberi. Di sangue, di acqua e di poesia. Poi, in una segreta fucina, qualcuno forgia per noi delle catene. Dure e pesanti. Per i piedi e le mani. Forti e robuste. Per il cuore e la fantasia. E la poesia, che di loro si nutre, si chiude, impaurita, dentro di noi. Una sera di marzo, con la primavera ormai giunta a portare nuovi profumi e a scacciare le ultime piogge, spezzai le mie catene e, ferendomi, liberai i versi chiusi dentro di me. Chi legge poesie è libero. Chi le scrive lo è ancora di più.