Sola, come solo il poeta è solo, la poesia. Sembra nato in altro tempo, il mondo lo scopre nel vento. Numeri, battute, effetti personali. Mai coglie momenti da esservi presente. Transita in abissi di cassetti di scrivania pieni di carta usata, dove sola la parola è caduta… Ora penna fatti piuma, posati sulla foglia e cadi lenta con lei dondolandoti nell'aria, senza paura dell'atterraggio, ad accoglierti sarà qualche dolce parola…