Ci sono libri che si scrivono d’un fiato ma senza un programma: si snodano su un filo, si perdono in mille rivoli, si annodano su se stessi, si allargano a macchia d’olio, si sviluppano ad ameba. Dipende. Invece vi sono libri che si possono scrivere in quattro anni, una pagina alla settimana, ma che nondimeno svelano al lettore una loro rigorosa architettura. Questo libro è un Castello dei Destini Incrociati. I capitoli che lo compongono sono come làmine di tarocchi: comunque le rimescoli e le ripresenti, ti raccontano sempre una storia. Questa nostra società moderna non è forse Paradiso, quasi sempre si presenta come Purgatorio, sovente appare un Inferno. Quel che tuttavia le manca troppo spesso è il carattere, la personalità. Più che negare il battesimo, finge di non averne mai avuto uno. È un limbo.